Transpiro Buenos Aires

Traspiro Buenos Aires. La ciudad se me incrusta en la piel como el mosquito que ancló en mi sangre anoche. Arde el vapor del pavimento con los casi cuarenta grados dispuestos a no cederle una centésima al frescor. Se amontonan edificios de cara al difuso sol, se acalambra mi cuello observando sus alturas. Desde el balcón del bajo piso veintidós me tiran papelitos los compañeros desaparecidos y remonto cargado de memoria Pasaje Colón hasta dar con Plaza de Mayo convertido en una bandera.

"Y la ciudad ahora es como un plano

De mis humillaciones y fracasos;

Desde esa puerta he visto los ocasos

Y ante este mármol he aguardado en vano..."

J.L. Borges

Los espejos yuxtapuestos como falsas montañas transfiguran el eco de nuestra diminuta existencia. El asfalto es un concierto de alarmas inertes, una arteria de hollines  excitados, un manicomio de cuerdos mortales. La calle Corrientes me vierte en sus diapasones, en sus veredas colmadas de gente despreocupadas por contemplar la inmensidad del río. Llueven vocablos de lenguas mundanas, el eco del moderno lunfardo rebota en las vidrieras pintorescas. Zozobro acalorado entre pizza y faena en el campo de batalla del “que se vayan todos”.  Mis sentidos persisten atrapados en el año 2001, veo a los caballos revelarse contra sus jinetes represores, y se queda sin gasolina el helicóptero del mandatario que estaba por huir acobardado.

"...Me veras volar

Por la ciudad de la furia

Donde nadie sabe de mi

Y yo soy parte de todos..."

G. Cerati

Las escalinatas del Gran Rex me guiñan como enamoradas, y por la puerta de salida al submundo gris se escapa tranquilo Cerati fumando un cigarrillo. No hay fans en la vereda, sólo el paso alienado de transeúntes perdidos en el anonimato. Cruzo algo  agobiado las arterias que circundan el Obelisco, a lo lejos Eva no abandona su juvenil sonrisa popular. En la esquina Homero Manzi me convida fuego y saltan versos de su encendedor quemero. Las pesadas gotas bifurcan mi frente, se anticipa la tormenta en mi cuerpo y el mate es mi más fiel compañero.

"...Ya sé que estoy piantao, piantao, piantao,

no ves que va la luna rodando por Callao

y un coro de astronautas y niños con un vals

me baila alrededor...

Ya sé que estoy piantao, piantao, piantao

yo miro a Buenos Aires del nido de un gorrión;

y a vos te vi tan triste; vení, volá, sentí,

el loco berretín que tengo para vos..."

H. Ferrer

En Callao me persuaden viejos porteños. El bandoneón de Pichuco se estremece desde el cafetín y mis pies caminan obnubilados el 2x4 en esta tarde gris. Desde el acérrimo espacio de la vereda las incontables librerías confiscan mis ojos, distraen mi dócil inocencia provinciana. Detrás de un solitario árbol aparece  Horacio, y con su mezcla rara de penúltimo linyera y primer polizón en el viaje a Venus me empuja a ver la luna rodando por la avenida. Entre los amontonados autos pasa pedaleando algo apurado el pibe pelusa, va meneando su melena de crack con un banderín azul y amarillo colgado en el manubrio.  Y desde la ventanita de su calle de arrabal, Gardel me sonríe sin penas ni olvidos, abrazando a su Buenos Aires querido.

"...Hoy que la suerte quiere que te vuelva a ver,
ciudad porteña de mi único querer,
y oigo la queja de un bandoneón,
dentro del pecho pide rienda el corazón…”

C.Gardel

Las nubes comienzan a caerse ansiosas. Como cae mi cansancio por la bajada hacia la estación del subte, buscando la combinación correcta hacia Retiro, señalando el regreso a mi Mendoza querida. Transpiro Buenos Aires, transpiro desaforadamente su humedad, y pienso que habrá que hidratarse bien para el próximo episodio, no es cuestión andar caminando mareado en la ciudad de la furia.

“…Y aquí, donde me ves, Buenos Aires,

Mi tango es esta vez sin guapo, sin puñal,

Comienza cuando empieza cada aurora..

Es que mi tango ocurre hoy, aquí y ahora…”

R. Juárez

T!nCh0

Entre febrero y abril de 2015

Foto: Claudia Serrano

Tema: Último tango en Buenos Aires. Rubén Juarez